哥哥的“脚绘画”让我命悬一线

，抹出来的扭曲线条。
没人看得懂。
我知道，他完了。
“好。”
我说。
把缠好的存钱罐放回抽屉最深处，那下面压着我的美院录取通知书。
彩色的，崭新的。
被我折了一道很深的痕。
下午，我去画材店。
老板认识我，递给我一管国产的钴蓝：“这个就行，进口的贵三倍，效果差不多。”
我摇摇头，拿了进口的。
还有钛白，画布，松节油。
结账的时候，手指在口袋里攥了又松。
那点钱，是我们接下来半个月的饭钱。
拎着袋子往回走的时候，天开始下雨。
我没躲，慢慢走。
路过街角那家新开的画廊，落地窗擦得锃亮。
窗玻璃反射出我的影子。
二十岁，头发枯黄，脸色苍白，穿着洗得发白的牛仔裤和沾着油渍的旧外套。
背微微驼着，像是被什么看不见的东西压着。
我推开出租屋那扇吱呀作响的门。
屋里没开灯。
许星河坐在黑暗里，面对那面画不出任何东西的墙。
我把颜料放在他脚边。
他没动。
很久，他说：“许愿，我是不是……没救了？”
雨打在窗户上，啪嗒，啪嗒。
我没回答。
转身去烧水，泡面。
两包，都给他。
我啃昨天剩下的半袋饼干。
窗外的霓虹灯亮起来，红红绿绿的光透进来，照在他背上，也照在我背上。
我们都背着光。
谁也看不见谁的脸。
直到敲门声响起。
不紧不慢，三下。
我拉开门。
门外站着个男人，四十岁上下，西装笔挺，头发梳得一丝不苟。
雨夜里，他身上连个水点子都没有。
他递过来一张名片，眼睛却越过我，看向屋里，看向墙上那些我哥用脚涂抹出来的、
疯狂的线条。
“**，”他微笑，声音温和得像在念诗，“我姓顾，顾怀山。”
“我来，是想谈谈……艺术。”
名片是黑色的，上面只有一个名字，一串号码。
还有一行烫金的小字：
涅槃艺术基金会。
2 .
顾怀山没进来。
他就站在门口，雨水顺着他锃亮的皮鞋尖往下滴，在满是灰尘的水泥地上晕开一小圈
深色。
“这里不太方便。”
他说，目光再次掠过我，投向屋内的许星河。
“许小姐，方便借一步说话